Нет! Я не Байрон! Я не поэт!
Мои стихи не привлекают массы.
Ведь Байрона давно в помине нет,
А я бы в памяти твоей хотел остаться.
Мне жизнь моя доставила проблем
И я готов убить её за это.
Прощай! Моя душа поёт,
Но не выходит из меня поэта.
И мы бы полетели между звёзд,
Хотя зачем, ведь космос бесконечен.
Мы проживём как все и в серости умрём,
Ведь под луной и этот мир не вечен.

1995 © Врач-психопат